perfil.

MARTHA... UNA MUJER INVENCIBLE. Siempre esta sonriente y amable, dispuesta a ayudar en lo que los demás necesiten; es cumplida y organizada con su trabajo, honesta y luchadora, asi se puede describir a martha una mujer que dia a dia lucha por un objetivo que es la razón de su vida: su hijo. Juan Esteban tiene tan solo ocho años, es un encantador y dulce niño que vino al mundo a ponerle color a la vida de martica, ese es su amor mas grande por eso marta se describe además como la mujer mas feliz del mundo por ser la madre de ese angelito. Martica como cariñosamente la llaman sus compañeros de trabajo, labora como aseadora en el bar DRY, un prestigioso bar de Martinis en el poblado, su oficio es el sustento para ella y su niño, un hijo producto del amor de entre marta y su novio, amor que duró cinco años y el cual se acabó cuando martica quedó embarazada. Su embarazo, la reacción de rechazo por parte del padre de su hijo y su posterior abandono, obligo a martica a asumir la vida sola y lo ha hecho muy bien, ha sido una mujer muy valiente que no se ha dejado abrumar por el dolor y la dificultad, aseando el bar todos los días consigue su sustento, suficiente para su hijo y para ella y le ha demostrado al mundo y a su ingrato exnovio que es una verdadera mujer, valiente y luchadora, que ha podido llegar muy lejos; su pequeño angelito ya ha crecido mucho, lo ha criado sola a pulso y con un amor infinito; por eso Juan Esteban no ha necesitado de su padre y es un niño feliz.

El hombre del camino

Ejercicio de retentiva cuento nº 4 El hombre del camino. cuento original de ignacio..... acomodado para ejercicio de retentiva. Johanna conducia hacia su casa luego de una agotadora y larga jornada de trabajo, estaba terriblemente cansada y no soportaba ni una carga mas de trabajo, lo único que quería era llegar a su casa y preparar la bañera para una reconfortante baño. Mientras conducía, pensaba en voz alta -¡ no debí haber trabajado hasta tan tarde!- ya se estaba un poco tarde, sobre todo por que el camino hacia su casa era una larga carretera, oscura y sola además estaba haciendo un frió tenaz y la neblina obstaculizaba aun más su camino, conducia muy despacio pues aunque se demorara el doble queria llegar sana y salva, sabia que la esperaba una calida y acogedora casa, la casa que habia decidio conservar luego de su divorcio, era grande y muy agradable, ella era feliz alli, cuidando de su jerdín y disfrutando de la paz que sentia cuando llegaba, lejos de toda esa contaminación de la ciudad. Mientras conducia y se hechaba culpas por quedarse hasta tarde en la oficina, sintió un terrible ruido afuera de su auto, de inmediato sintió un frenazo que la obligó a estacionar, al apagar el auto se dio cuenta que como votaba aire un de los neumaticos de su auto, - ¡ maldición, no puede ser, porque a mi! – dijo Johanna con ira golpeando la cabrilla; tomó una linterna y se bajo del carro, reviso las llantas del lado izquierdo, estaban en optimas condiciones, luego reviso las del lado derecho y claro allí estaba el pinchazo, en la llanta trasera. Pensó que tenia un repuesto en la maleta del carro, pero seria inútil ella sola no podria cambiar la llanta pinchada, asi que optó por tranquilizarse encerrarse dentro del carro, miro su reloj eran las 9:05 p.m., puso un poco de música, y esperó que alguien pasara por alli para pedirle ayuda. A los pocos minutos vio que una lucecita muy tenue se acercaba, ella bajo la ventanilla y mientras veia de quien se trataba pidio ayuda, - ¡disculpe, me pinché!, ¿será que usted puede ayudarme?- se trataba de un hombre de unos cincuenta años muy agradable por cierto; Johanna sintió un poco de temor pero era el único que podía ayudarla, - ¡es muy tarde para que usted este por aquí sola, descuide yo le soluciono el problema! – dijo el hombre con voz ronca y un tanto amable. Johanna se bajo entonces de su carro pero el hombre le dijo que permaneciera alli, que él lo hacia solo, asi que Johanna volvio a meterse en el carro, mientras pensaba de donde saldría ese fulano, lo vigilaba por el retrovisor, el hombre cambiaba la llanta, entre tanto Johanna estaba muy cansada y fue inevitable quedarse dormida mientras el hombre trabajaba, de pronto unos golpes en la ventanilla la despertarón, creyo que el hombre la habia terminado, mas fue su sorpresa al descubrir que quien le golpeaba la ventanilla era un agente de policia, - ¡ le pasa algo señorita! – preguntó el policía, -¡no señor agente, me pinché, pero ya un amable señor me esta cambiando la llanta, esta ahí, no lo ve? – - ¡no, ahí no hay nadie – contesto el policía. Johanna se bajo del auto y efectivamente ya el hombre no estaba, pero sus llantas estaban en perfecto estado, asumió que el hombre habia terminado y se habia marchado sin decirle nada para no despertarla. -¡ ok serñor agente todo esta en orden me voy entonces! – miro su reloj, eran las 9:07 p.m. - ¡que extraño! - pensó..... continuara.....

salama y las mariposas en la barriga

Ejercicio de retentiva Samala y las mariposas en la barriga. Cuento acomodado a para un ejercicio de retentiva Autor original Juan Sebastián Acosta Zapata. Todas las noches sueña con el, con ese beso tímido y coqueto que siempre le daba cuando están juntos, esa era la forma como le gustaba que él la besara. Al despertarse se daba cuenta que solo era un sueño, prefería levantarse y Arreglarse para que mas tarde ese beso que estuvo en su sueño se hiciera realidad, peinaba su cabello negro con emoción atribuyéndole a este su conquista. Recordando que así fue como el la llamó, -“oye!! La de pelo negro” - Recordaba con alegría el día en que se conocieron, día que trajo a samala, mariposas en la barriga. Mientras recordaba ese encuentro unos golpes llamaron a la puerta; al asomarse por la ventana descubrió la presencia de una anciana, cuando se iba a esconder para no atenderla la anciana calvo su ojos en los de Samala, quedando esta comprometida a atenderla, al abrir la puerta sintió lastima por la anciana, tenia hambre y sus pies estaban heridos de tanto caminar, de inmediato Samala le brindo agua en una vasija para que la anciana remojara sus agotados pies y partió su desayuno con ella, que aunque no era mucho ilumino el rostro de la pobre anciana. Estando con ella Samala aprovecho la simpatía que le produjo la anciana y le hizo una pregunta, que talvez hubiera querido hacérsela a su mamá o sus amigas pero ni la una ni las otras le prestaban atención; su madre vivía sumida en la vida nocturna y el vicio y sus amigas la rechazan por ser hija de una prostituta. Así que le contó a la anciana que había conocido a un muchacho y que en las noches soñaba con el, y que cuando lo veía sentía que algo raro le pasaba en el estomago. La anciana con una sonrisa tierna le respondió, que eso que sentía no era malo al contrario era algo maravilloso eran mariposas que se metían en la barriga cada vez que sus ojos se miraban con los de el. Y diciendo esto la anciana se retiró….. Samala recogió la vasija que la anciana había usado y la vio partir haciendo un ademán de despedida, cuando fue a la cocina vio que ya se aproximaba la hora para que su gran amor Jesús fuera a recogerla en la moto como desde hacia dos meses lo hacia para llevarla al colegio, entre tanto, a Samala le inquietaba mucho que Jesús tuviera una moto, el no trabajaba y su padre no se la pudo haber dado pues el señor no era adinerado. En medio de sus pensamientos siguió arreglándose apresuradamente para esperar con ansias que Jesús la recogiera, cuando estuvo lista se paró en la puerta a esperarlo, vio un movimiento acelerado de las personas del barrio, todos corrían para la esquina pareciese como si algo malo había pasado, le preguntó a uno de los curiosos que corría que había pasado, contestándole este que habían matado a alguien, ella no aguantó la curiosidad y también corrió hasta la esquina, lo primero que vio abriéndose un espacio entre el tumulto de gente fueron las chancletas azules que Jesús siempre llevaba puestas cuando iba a recogerla, avanzando para querer ver mas descubrió que en efecto era Jesús quien estaba tirado en el piso muerto, su dolor fue insoportable, corrió a su casa y tomo un puñal - ¡de tus ojos ya no brotaran mas mariposas, y yo no las quiero sentir mas! - diciendo esto Samala se clavó el puñal en la barriga.

APRECIACIÓN PERSONAL.

Apreciación personal parte 3 Ficción y no ficción. Tomando como referencia lo citado por Juan José Hoyos en este capitulo; no cabe duda que el periodismo narrativo se asemeja mucho a la literatura y aunque tienen cosas en común el uno tiene una gran diferencia del otro. Creo que un periodista o escritor de literatura que mezcle los dos géneros esta en un grave error. Uno como escritor literario puede inspirarse en la realidad y convertirla en ficción, pero como escritor periodístico no. El periodista debe tomar hechos reales y transmitirlos tal cual. Del mismo modo si uno como escritor mezcla una narración literaria con hechos verídicos, no con la realidad, si no con hechos veridicos, y se atreve a mostrar cifras, datos, nombres etc. que pasaron en un acontecimiento cualquiera y esto se lo añade a una novela, por ejemplo, y el resto se lo inventa; a mi manera de ver es un atropello tanto para el periodismo como para la literatura; yo pienso que, o es una cosa, o es la otra, pero esa combinación no casa. Explicando lo anterior de una manera desglosada: Los textos periodísticos deben tener una finalidad informativa, que llegue al lector y lo entere de lo que sucede en su sociedad, dicho proceso se puede dar de varias maneras, llámese; reportaje, crónica, perfil, entrevista. El periodista cuenta un suceso real, verídico y comprobable de la manera en como crea le pueda llegar más al lector y lograr el fin externo del que habla el autor en este capitulo. Ahora bien los textos literarios no tienen como fin, ni informar, ni enterar, a mi manera de ver lo que se busca con ellos en el lector es motivar sensaciones, despertar sentimientos y agudizar los sentidos; con cuentos, novelas, fabulas, que pongan la piel de gallina al lector pero que en el fondo se sepa que aunque puede hacer parte de una realidad es algo ficticio, inventado que hasta la fecha que se sepa, no ha pasado. Entonces si yo tomo datos verídicos, nombres verídicos, fechas, diálogos y construyo un texto, entonces puedo decir que he construido una gran crónica o un reportaje. Respetando siempre la ética del periodismo de la que habla Juan José Hoyos y que impone una de las diferencias con la literatura; pues en el periodismo narrativo la ética es la veracidad de lo narrado, y en la literatura es la autenticidad del autor. Pero si a esos datos verídicos, nombres, fechas, diálogos etc. luego le invento lo que creo que encaja y causaría impacto no estoy haciendo un reportaje, ni una crónica, ni nada que tenga que ver con el periodismo. Tampoco estoy haciendo literatura por que aunque la literatura es mas flexible y permite muchas cosas que el periodismo no, es una falta de respeto para con mis lectores que lean algo que parece reportaje pero es novela por que cuenta la verdad a medias por que es y no es; uno como lector queda loco y no sabe que creer de lo que lee, si es un reportaje es para creer en el, y si es una novela es para fantasear en ella. Ahí si como diríamos los paisas gallo o gallina pues!!.

LA GALLINA DEGOLLADA

La gallina degollada Cuento acomodado para Ejercicio de retentiva Cuento original de Horacio Quiroga Nacieron 5 hijos frutos del amor que se tenían un amor que traspasaba fronteras con disgustos con agravios pero una fuerza implacable. A pesar de que lo tenían todo pareciese como si la desgracia o quizá una maldición hubiera posado sobre ellos. Nació el primero de sus hijos una hermosa criatura, que durante su primer año de vida creció bello y radiante siendo la esperanza y felicidad de sus padres; de pronto una noche sucumbió en unos terribles ataques que lo dejaron completamente desvalido e idiota. Hubo una tristeza y desilusión muy grande en Berta y Mazzini, los padres del ahora irreversiblemente un idiota; irreversible así se los manifestó el medico que con sumo cuidado y profesionalismo examinó el pequeño. -señor Mazzini, es un caso irreversible, su hijo aprendera si acaso a caminar pero sera un completo idiota- - ¿Qué le pasó a mi hijo doctor? Que enfermedad tiene?- preguntó Mazzini desconsolado. - No lo se señor, podriamos atribuirlo a la herencia por parte de su abuelo paterno o quizá haya tenido que ver que a su madre un pulmón no le funciona bien? El dolor de ver el fracaso de su primer hijo los llevó a un segundo intento, naciendo otro hermoso y sano varoncito que en el mismo año de vida y en las mismas circunstancias presentó el mismo mal del primero, quedando este también completamente idiota. Ahora Berta y Mazzini estaban mas tristes y desesperados que nunca, sentian que su amor y su sangre estaban malditos no entendian su extraña desendencia, pero su juventud llena de vigor y esperanza; el 28 años y ella con 22 los llevo a engendrar una nueva desendencia naciendo esta vez mellizos, que uno tras otro quedaron igualmente idiotas como los dos primeros. Así fueron cuatro los hijos odiotas de Berta y Mazzini, cuatro torpes e inútiles niños que con dificultad aprendieron a caminar y solo sabian imitar el ruido del tren. Sentados chorreando baba en el banco del patio de su casa crecieron poco a poco los cuatro, y mientras crecian ellos y su idiotez, tambien crecia el abandono de su madre quien casi los tenian en el completo olvido. Pasaron tres años, y con esos tres años Berta y Mazzini creyeron haber terminado con su desendencia podrida y deseaban fervientemente otro hijo, deseaban como ancias tener un hijo como cualquier otro, un hijo normal; se peleaban, discutian se hechaban la culpa el uno al otro por el fracaso de sus cuatro hijos, pero cuando se reconciliaban lo hacían con todas sus ganas, muriendo de ganas de tener otro hijo. fue así como llegó Bertita una hermosa niña, quien pasó sus primero dos años de vida sin que nada raro le sucediera, sin embargo sus padres siempre esperaban triste y dolorosamente que la tragedia llegará. Bertita cumplió cuatro años siendo una hermosa y sana mujercita, el día de su cumpleaños un exceso de dulces le produjo una terrible indigestión que la llevo a la cama, siendo esto el motivo de la angustia y preocupación mas grande que sus padres habían tenido en esos últimos cuatro años. Mientras la consentida niña reposaba en su cama sin modular ni una silaba, su madre la miraba angustiada temiendo lo peor para su mas presiado tesoro; en ese instante entro Mazzini con pasos de elefante como acostumbraba hacerlo, sin percatarse de que podia interrumpir el intocable sueño de su amada hija. - podría, entrar sin hacer tanto ruido!!- dijo Berta con la cara enrojecida y un gran gesto de rabia. - Si, perdón!! Ya! Lo olvide, se acabo- contesto Mazzini un tanto ofuscado. - Si!! Pues no creo que lo hayas olvidado lo que eres es un brusco- respondió Berta poniendo problema. - Eso es lo que yo pienso de ti, tísica! – esta vez ya Mazzini estaba realmente enfadado. - Que!! Que fue lo que dijiste. - No nada! No dije nada. - Claro que si, mira no se lo que dijiste, pero yo si te digo que prefiero cualquier cosa a tener un padre como el que has tenido tu. Esta vez Mazzini explotó y no pudo contener su gran disgusto. - si claro víbora tísica pero yo no tengo un pulmón roto, por tu culpa fue que nuestros hijos nacieron idiotas- Un gemido de Bertita los cayo, la niña despertó aliviada y sin ningún dolor, ese fue el motivo mas grande para que sus padres sintieran un gran alivio y también fue el motivo para una reconciliación, que tuvo la misma fuerza de la discunción pero esta vez con mucho amor. El dia siguiente era radiante y esplendido, todos estaban contentos en casa, menos los cuatros idiotas olvidados en el banco del patio, sucios, descuidados, babosos y sin la mas mínima muestra de amor. Ellos no estaban felices porque para ellos la vida era todos los días igual. Monótona y triste. Encerrados en aquel patio como unos animales. Berta ordenó a la criada que tomara una gallina del huerto y la matara para hacer un sancocho en el almuerzo, y festejar la recuperación de su niña. Efectivamente la criada fue al huerto y tomo la gallina la llevo a la cocina y se puso en la tarea de degollarla para proceder a desangrarla y luego prepararla en un delicioso sancocho. cuando estaba degollando la gallina sintió que alguien le repiraba casi en el cuello y cuando voltea ve a ocho ojos encima mirando aterrados lo que ella estaba haciendo con la gallina, la criada de inmediato llamó a Berta – señora! Señora! Mire estos niños se metieron aquí, saquelos, saquelos!, al instante llego Berta y a punto de empujones y pescozones los saco de la cocina y fueron a dar al mismo banco de siempre. Horas después el sancocho estuvo listo todos, comieron y disfrutaron y después de estar satisfechos salieron Berta, Mazzini y Bertita al campo a darse un agradable paseo, cuando iban llegando Bertita se adelanto a la casa, cansada del paseo y de toda una tarde de sobreprotección de sus padres, mientras la niña se adelanto Berta y Mazzini se quedarón saludando a sus vecinos, entre tanto Bertita , se fue hasta el patio queriendo hacer travesuras, y tomo un ladrillo para subirse en un muro, ella no se había percatado de que ocho ojos la estaban observando y cuando intentaba poner el pie en el ladrillo para bajarse de allí los cuatro la agarrarón de los dos pies y la tomaron en sus manos, Bertita gritaba - ¡mamá, mamá, ay mamá- Estando al frente de la casa Mazzini, creyó escuchar que la niña llamaba e inquieto entro en la casa para ver que estaba haciendo la niña, - ¡Bertita, hija! - llamó Mazzini a la niña, -¡Bertita, mi vida, donde estas!- se desespero al ver que la niña no le contestaba, entre tanto Berta quien ya había escuchado los gritos de Mazzini llamando a la niña se empezó a preocupar, y también entro a la casa, subio a su alcoba y dejó el sombrero; Mazzini ya estaba mas que alterado, y se acercaba a la cocina a ver si Bertita estaba allí, la puerta de la cocina estaba entre abierta y en el piso Mazzini logró ver un mar de sangre, abrió la puerta de un solo golpe y solo se escucho un grito, - ¡ay mi niña!- en ese momento llegó Berta pero Mazzini le dijo con la voz quebrantada -¡no entres Berta, por favor, no entres!

EL ALMUADÓN DE PLUMAS

EL ALMUADÓN DE PLUMAS Cuento original de Horacio Quiroga acomodado a un ejercicio de retentiva. Eran una pareja normal, el muy frió y ella muy tímida. Su casa era algo así como un palacio encantado; con un patio impecablemente blanco y estatuas de mármol. Se habían casado hacia tres meses, en su relación estaban los destellos de la ternura angelical de Alicia, Jordan por su lado helaba con su forma de ser rígida, esa niña tierna que vivía opaca en su esposa. Ella lo quería mucho pero solo limitaba a mirarlo cuando quería expresárselo, el por su parte la amaba profundamente pero su personalidad de concreto no se lo dejaba expresar. En ese nido de amor Vivieron un encanto especial, encanto que los acompaño todo el otoño, hasta que un día todo comenzó a cambiar. Alicia tuvo una gripe común que se volvió muy fuerte y la tiro a la cama; desde ese momento no se recupero nunca, bajo de peso y se puso tan débil que no podía caminar . Así pasaron varios días postrada a la cama sin un aliento. Una tarde logró pararse de la cama apoyada en el hombro de su esposo, caminaron lento hasta el jardín, Jordan acaricio con ternura la cabeza de su esposa, rompiendo esta a llorar inconsolable, lloró en los hombres de su amado la tristeza de sentirse muerta en vida. La tristeza y desolación se apoderaron de Jordan, solo se escuchaba en aquella casa el eco de sus pasos, viendo como corría el tiempo y viendo como se extinguía la vida de su amada esposa, que mas nunca volvió a pararse de la cama. Los médicos ya no podían hacer nada, Cada vez que estos la examinaban ella estaba pasmada, ida, no se daba cuenta de lo que pasaba a su alrededor. Una tarde el medico terminó de examinarla y se quedó observándola por largo rato, finalmente salio de la alcoba y no le dio a Jordan esperanzas de nada, la enfermedad de su esposa era tan rara que el medico le dijo que ya no había nada que hacer. Así empezó la cuenta regresiva para Alicia, ya no se movía ni siquiera permitía que le arreglaran las sabanas o el almohadón, estaba ahí inerte. En sus últimos días solo emitía un triste gemido, su habitación siempre estaba a media luz, tenue, fría, olía a muerte. Alicia finalmente murió; después la empleada domestica entró a su habitación para arreglar la cama donde había pasado sus últimos días Alicia. Al arreglarla notó algo muy raro en el almohadón, así que llamó a Jordan para que el también lo mirara, al detallarse en el vio unas manchitas de sangre justo en el hueco que había dejado la cabeza de Alicia, la empleada procedió al levantarlo para mirarlo mas de cerca pero se llevo una sorpresa al descubrir cuan pesado estaba el almohadón, asustada lo dejo caer, Jordan también lo levantó y también fue su sorpresa descubrirlo tan pesado, así que tomó un cuchillo y abrió el almohadón mas terrible fue las sorpresa para ambos al descubrir lo que había dentro de el almohadón. Un animal asquerosamente peludo en forma de bola, tan hinchado y pesado que no podía moverse. Era un parasito, de esos que suelen estar en los almohadones de plumas, les gusta la sangre humana y les favorece por que les multiplica el tamaño y su capacidad de succión; Alicia no había muerto por una anemia desatada por una gripa, Alicia había sido vaciada en pocos días por ese parasito.

CONTINUACIÓN DEL CUENTO DE CAPERUCITA ROJA

Mientras que el tombo se fue a la cárcel, y abusando del poder que tenia como policía, se metió en la celda de la mamá de caperucita, un guardia que pasaba por allí había observado la llegada del tombo El tombo empeloto a la mamá de caperucita, la amarró, le tapó la boca y la encerró en el baño, se puso sus zapatos y el pasamontañas, y presumiendo estar enfermo se metió en la cama y cerró los ojos, caperucita llegó al instante y acercándose a la cama vio a su mamá muy cambiada “- huy cucha pero que geta tan grande tienes-“ - Es para trabarme mejor- dijo el tombo tratando de imitar la voz de la mamá. - Pero cucha que pasó con esas patas te crecieron, las tenes muy grandes – - Son para correr mas cuando me escape de aquí – siguió diciendo el tombo. - No, no, no, no cucha sabe que! Que manos tan feas sin arreglarte esas uñas- - Son para… ¡ agarrarte mejoooooor! Y diciendo esto el tombo se abalanzó sobre caperucita y también la amarró. Mientras tanto el guardia que había quedado preocupado por la extraña presencia del tombo, pidió refuerzo y se dirigió a la celda de la mamá, cuando llegaron el tombo estaba allí con caperucita y su mamá amarradas y tiradas en el piso, y el les gritaba “ – están pilladas, perras sinvergüenzas-“ El guardia sacó sus esposas y esposó a las dos mujeres que estaban en el piso. A caperucita la metieron en otra celda y a su mamá la mandaron al hueco por un mes; todo por que las descubrieron; eran la cabeza de una red que distribuía armas y drogas dentro de la cárcel y caperucita roja era la encargada de entrarlos, ya tenia comprados a los guardia de la entrada, a todos les daba lo que le pidieran, y por eso entrababa y salía de la cárcel como Pedro por su casa cargada de droga y armas blancas. Para premiar al tombo que les había hecho el seguimiento y las pescó le dieron un importante accenso dentro de la policía, y a los guardias que se dejaron comprar por caperucita los despidieron de su cargo. Y colorín colorado este cuento se ha terminadoooooo. -

caperucita roja

habia una vez una grillita muy bonita en el barrio manrrique, siempre salia de su casa con una ombliguera roja por eso todos en el barrio la llamaban caperucita roja. un dia fue a visitar a su mamá que se encontraba recluida en el buen pastor, y le llebava unos bareticos que su abuela le habia mandado, advirtiendole que por favor no se detuviera en ningun lado a conversar con ningun parcero pues el camino a la carcel estaba retirado y siempre estaba hacechando por ahi la tomba. caperucita roja recojio los baretos y se puso en camino, tenia que atravesar media ciudad para llegar a la carcel donde estaba su mamá, pero no tenia miedo por que por ahi siempre se encontraba con sus parceros; conejo, la ñarria, rata mona, cusca vieja. de repente cuando se aproximaba a la carcel vio un tombo, alto negro y con cara de mala clase. - ¿para donde va tan mamacita?- le pregunto el tombo con su voz ronca. -para el buen pastor- dijo caperucita. -todavia esta a unas cuadras- pensó el tombo para si. dandose media vuelta. caperucita se entro a una tienda y se entretuvo tomando cerveza. -este tombo marica se fue- pensó -no tengo nada que temer mi mamá se podrá muy contenta si le llevo unos politas bien heladas ademas de los baretos. mientras el tombo se fue a la carcel...

Periodismo Narrativo no literatura

El periodismo escrito es uno de las más complejas y maravillosas formas de hacer periodismo, prueba de ello está en los periodistas mas importantes del mundo que a su vez han sido los mas grandes escritores tales como: Oriana Fallecí; Gabriel García Márquez; Daniel Prieto; entre otros, que han hecho del periodismo escrito todo un arte exquisito lleno de encanto y al mismo tiempo de veracidad. El relato o la historia dentro del periodismo tienen papel crucial para la formación, no solo la información, de los lectores, en la medida que se nos presentan los hechos y las realidades cotidianas de una manera mas digerible y amena; tanto asi que logra cautivar a los lectores e invitarlos a interactuar con los hechos narrados, invitándolos también a crear un mayor interés y una sensación de querer seguir hasta el final de los hechos. Lo encantador de la historia es lograr involucrar tanto al lector que quiera seguir hasta el final de algún hecho que se narra; teniendo en cuenta que en el periodismo narrativo se cuentan historias bajo los distintos géneros que lo componen pero siempre siguiendo la línea de la veracidad y la no ficción, pues el periodismo escrito es una forma casi literaria de contar la realidad; digo casi; pues la literatura necesariamente trae hechos fantasiosos, o inventados no verídicos, mientras que el periodismo narrativo no es fantasía, ni se inventa nada; sin embargo ambos comparten el una misma finalidad, involucran los sentidos y las emociones del lector.

EL ARTE DE NARRAR EN EL PERIODISMO.

No cabe duda que narrar en el periodismo es todo un arte donde cada periodista puede contar los hechos que han sido noticia de la manera como se identifique su propio estilo; para poner un ejemplo de ello podemos hablar de la periodista italiana Oriana Fallaci, quien adopta una manera muy reportera y descriptiva para contarle a sus lectores lo que sucede o sucedió, utiliza una forma muy asimilable para cautivar a sus lectores, dicha manera es el dialogo dentro de sus escritos. Juan Jose Hoyos en la primera parte de su libro “escribiendo historisas, el arte y el oficio de narrar en el periodismo”. Nos brinda la oportunidad de hacer dos comparaciones que nos deja como resultado el aprendizaje de dos de las maneras de cómo hacer periodismo; una la informativa (noticia) y la otra la narrativa (reportaje) comparando a dos “mounstros” del periodismo como lo son Rossiter Jr, y Oriana Fallaci, ambos hacen su trabajo desde dos formas diferentes de hacerlo. Estando ambos periodistas, según narra Juan José Hoyos; en el mismo sitio, expectantes al mismo hecho: la llegada del primer hombre a la luna en la fecha de 21 de julio de 1969. Rossiter aborda el acontecimiento de una manera noticiosa, concisa, resumida y directa, netamente informativa; al contrario de Oriana Fallaci que lo hace de manera mas… diría yo; emocional, ella narra un espectacular reportaje en el que describe hasta el ultimo detalle del hecho y hace en el lector mover sentimientos de angustia, tensión y ansia, tales como los que, seguramente vivió ella en el centro espacial Houston junto con todos los que estaban allí. Entonces, Rossiter hace una noticia al mejor estilo de un gran periodista, y oriana Fallaci hace un reportaje con toda la magia, estilo y veracidad de una gran escritora y periodista capaz de poner a volar la imaginación de sus lectores con sus maravillosos escritos. A mi manera de ver y tomándome el imprudente atrevimiento de escoger cual de las dos formas de narrar un hecho, es la mas interesante. Yo diría que la de Oriana Fallaci, porque su estilo es único, es tan detallista con su narración que el hecho se convierte en algo mas que un acontecimiento, ella convierte los hechos en película, y lleva al lector a informarse al mismo tiempo que se recrea y sensibiliza, entrega los acontecimientos no de una manera fría si no que despierta en el lector un sentimiento de interés y emoción por un hecho que, en este caso de la primera llegada a la luna marcó la historia de la humanidad; hecho que narrado por Rossiter es simplemente una noticia, un hecho que se informa, para que los demás se enteren del suceso, sin detalles, sin novedades, sin descripciones. Se que hay quienes prefieren el estilo de Rossiter, pues solo les interesa saber la esencia de lo sucedido; el que, quienes, donde, cuando, como, porque, el día y la hora del hecho (alunizaje), mas nada importa, no les importa imaginarse al sujeto sudando, ni su cara de emoción al poner el primer pie en la luna, ni a que horas se despertaron los astronautas, ni si durmieron bien, ni si probaron bocado, son cosas que para muchos son irrelevantes, no es necesario dibujar una noticia así cuando lo único importante es saber sobre la esencia del alunizaje. Vemos pues dos maneras muy diferentes de hacer periodismo; dos géneros periodísticos claramente expuestos que a los futuros periodistas nos aclara el camino y nos hace mas digerible este maravilloso arte de narrar en el periodismo.